somos lo verosímil
mácula
en sábanas
que penetran inciertos
somos lo innombrable
vocablo postergado
resquicio de voces
que no alumbra
ningún astro
somos desierto
inmaterial susurro
que busca escape
en calles condenadas
Porque la poesía es la vida misma, porque somos alma vagando en letras, porque cada gota de agua, al deslizarse, talla un poema. Por la vida, las letras, la poesía...
somos lo verosímil
mácula
en sábanas
que penetran inciertos
somos lo innombrable
vocablo postergado
resquicio de voces
que no alumbra
ningún astro
somos desierto
inmaterial susurro
que busca escape
en calles condenadas
enmudeció el silencio
las aves coartaron sus alas
vastedad de espacios
en distancias que arropan
ausencia
©Viviana Álvarez
desentierro locura
tras paredes
de musgo
desvivo caminos
andados en aras
de negros albures
y viene impía
la noche a
abrazarme
cuando todo es negado
cuando callaron las aves
cuando nada
…Somos mitad de la mitad perdida…
Horacio Gómez
somos apenas mano que tiembla
ante lo imposible
sueño de un sueño
que no halla escala
somos lo indecible
sombras errantes
para tornarnos grises
cuando el dolor
esparce su manto
Porque la noche atenaza su mano y reviven sombras, antaño extraviadas. Porque renacen, con lo oscuro, vivencias difusas, pesares, olvidos. Extranjera de mi límite, divago en letras y busco preguntas.
Formulo respuestas a consabidos astros que saben las penas, recitan imágenes de ídolos mudos. Lanzo a los vientos aquel subterfugio de palabras obscenas, que inducen mi voz hasta puentes nublados.
De la mano de una luna, extraña y febril, me pierdo en nostalgias. Tal vez si esa luna me fuera propia, pudiera en ella reconocer un hilo, que salve a mi alma del hielo feroz.